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Fragmentos del poema colectivo escrito por los alumnos participantes de la Jornada por Ayotzinapa, en Logos, Escuela de Bachilleres, durante el ciclo escolar 2014-2015
Alguien dijo:
entre los árboles, entre las estrellas,
ronca el viento,
corre el frío entre la gente, corre,
recorre entre sus huesos
los pasillos del alma;
la bruma gris navega las esquinas del mundo, todas,
había crecido de las entrañas de ellos
que en lo alto vivían
(otros, jugando con sus piezas, sus peones y sus torres;
trazando planes y movimientos en su tablero,
cada uno y en fila, cada uno, uno nuevo de pronto,
sumidos en su mundo,
ahogados hasta el cuello de su ego).
Y alguien dijo de nuevo: yo no,
poseedores de sus propios deseos,
porque la gente vive y no vive en su secreto,
encadenados con alas de cera,
viviendo apenas de su último fuego.
El adulto no sonríe, no tiene por qué;
la mujer no habla, se dice: “para qué”,
el niño ya ni llora no sabe cómo hacer,
pues los cadáveres son los de sus padres,
los de sus hijos, los de sus hermanos:
él es los cadáveres,
el adulto es los cadáveres;
el niño es el frasco
y los cuerpos son la voz del niño,
van del niño al niño;
de ti, a mí; de mí a todos nosotros,
todos somos cuerpos
cada vez que se ponen a llenar sus frascos.
¡Ya no quiero tener miedo, pero lo tengo!
¡Ya no quiero tener rostro,
pues soy miles de rostros!
¡Ya no quiero tener hambre
mientras ellos tengan hambre!
¡Ya no quiero tanta furia,
porque quiero más furia, la de todos!
¡Ya no quiero cubrirme,
porque la desnudez de todos es mi abrigo!
¡Ya no quiero tanta pena, quiero penas apenas
para que hablar cada día valga más la pena!
Es en este momento que todos están pensando:
43 es un número muy largo.
La gente lo grita, lo dice, lo escribe, se canta.
En las marchas ahora, cuando se canta se cuenta
se cuenta hasta el 41, 42, 43
(y después se grita) ¡justicia!
Es eterno, ¿contar hasta el 43 es muy cansado?,
la voz se gasta y se te va el aire.
Eso es lo importante.
Contar del uno al 43 es mucho tiempo,
es mucho tiempo para pensar.
Los 43 de Ayotzinapa,
del dolor de una madre, de todas;
el dolor de un maestro, de todos;
el dolor de millones de estudiantes
clamando justicia
en todas las calles de todas las ciudades,
el dolor de una niña, de todas,
el dolor de quien tiene las manos vacías,
el dolor de quien tiene el estómago vacío,
el dolor del que tiene el futuro cerrado,
el dolor de quien no tiene
otra arma que un grito,
una pedrada,
el dolor del golpeado, del humillado,
de la violada,
el dolor del que muere asfixiado
entre cuerpos de cadáveres y aún vivos,
el dolor del convoy de la muerte,
el dolor del que espera noticias que no llegan,
el dolor del que teme y teme y teme, día a día,
el dolor del que ha visto una y otra y otra vez.
Y otra voz nos avisa: una triste noticia
que eleva la rabia por todas las gargantas.
Y mi rabia no se puede, por mucho,
comparar con la tuya,
pero: ¿Cómo ayudarte?
¿De qué te sirve un pueblo con pena
si él no llegará a comer una vez más?
Sé que tengo que estar presente,
pero: ¿cómo?
¿Qué vamos a lograr? Cualquier cambio,
por pequeño que sea,
significa un rumbo diferente.
Pueden derrocar al gobierno,
estrangular a los responsables,
a los que callan a los que no actúan,
exiliar a todos los culpables,
abandonar la corrupción
en la carretera del progreso.
Pero él nunca regresará a comer.
…Desearía sentir lo que tú,
comprender lo que tú,
pero seamos sinceros, nadie quiere sentirlo,
¿cómo saberlo?
¿Algún día vendrás a comer?
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